林曉雅睜開眼，看見的是灰撲撲的帳頂?？諝饫镉泄申惸昴绢^和淡淡霉味混在一起的怪味。她躺了足足五分鐘，才把腦子里那場車禍的刺耳剎車聲和眼前這個安靜得嚇人的世界分開。
太靜了。
街上不是沒人，但那些穿著粗布衣服走來走去的人，腳踩在石板路上都沒什么聲響，說話也壓著嗓子，簡短得很，臉上沒什么表情，像一群設定好路線的啞劇演員。她撐起身，從這間廉價客棧的小窗戶望出去，天空是那種褪了色的藍，連鳥叫都稀罕。
肚子叫了。她摸出身上最后幾個銅板，下樓找吃的。
客棧大堂就三兩張桌子，掌柜的是個瘦老頭，正用一塊看不出顏色的布擦柜臺，動作慢得像定格動畫。林曉雅要了碗粥，一碟咸菜。粥是溫的，咸菜齁死人。她吃得沒滋沒味，耳朵卻豎著，捕捉任何一點特別的聲音。
只有隔壁桌兩個行商壓低的交談，還有門外偶爾經過的車輪轱轆聲，單調，沉悶。
“掌柜的，”她吃完，試著搭話，“咱們這兒……平時有什么熱鬧不？比如，聽聽曲兒什么的？”
瘦老頭擦柜臺的手停了，撩起眼皮看她，那眼神像看一個傻子?！扒鷥海俊彼韲道锕緡Ｒ宦暎袷切Γ窒袷潜粏苤?，“姑娘是外鄉來的吧？咱們這兒，只有皇城司禮監下屬的音律司定時奏那三支老祖宗傳下來的調子，民間不許弄那些個‘噪響’。節慶？敲敲鼓就頂天了。還想聽曲兒？”他搖搖頭，繼續擦他那永遠擦不完的柜臺，“安穩過日子，別想那些有的沒的?！?br>林曉雅心里咯噔一下。音樂是“噪響”？禁止？她腦子里瞬間閃過貝多芬、周杰倫、她手機里存的那幾百首歌……這地方不對勁。
她回到房間，關緊門，背靠著門板滑坐到地上。穿越就穿越吧，穿到一個把音樂當毒藥的世界？她是個音樂學院的畢業生，主修作曲，副業還是個在網上小有名氣的翻唱up主。音樂是她的空氣，是水，現在有人告訴她，呼吸和喝水犯法？
不行，得憋著。絕對，絕對不能讓人知道她腦子里裝著多少“***”。
頭幾天，她活得像個鵪鶉，盡量降低存在感，找了份在染坊幫工的活兒，日子過得灰頭土