陸拾遺覺得自己被時代拋棄了。

此刻他正站在橫店影視城的“清明上河圖”景區門口，看著眼前烏泱泱的人群，陷入了深深的自我懷疑。

左手邊，一群穿著古裝的年輕男演員正在直播，對著手機鏡頭扭腰擺胯，嘴里喊著“謝謝大哥的火箭”；右手邊，幾個舉著應援手幅的小姑娘蹲在地上哭，因為她們的哥哥剛剛從保姆車里下來，三秒鐘后就進了休息室，她們連正臉都沒拍到；正前方，一個戴著鴨舌帽的導演正在給一群群**戲，講的是“你們要表現出對金錢的渴望”，那群群演的眼神確實很渴望——渴望盒飯里能多塊肉。

陸拾遺低頭看了看自己手里的劇本。

劇本封面上寫著四個大字：《聊齋·畫皮》。

這是他花了三年時間打磨的心血，是他參考了無數古籍、研究了各種民間傳說、自掏腰包請人做概念設計的心血之作。他堅信，只要這部戲拍出來，一定能成為中國恐怖片史上的一座豐碑。

但他沒有錢。

準確地說，他有一筆錢——三年前**留給他的拆遷款，八百萬。三年后的今天，這筆錢還剩八萬。

剩下那七百九十二萬，全被各路“投資人”、“制片人”、“業內大佬”以各種姿勢騙走了。最后一個跑路的是個自稱“圈內**制片人”的中年男人，跑路前還給他發了一條微信：小陸啊，你這劇本太藝術了，市場看不懂，我先去搞個甜寵劇回回血，回完血再來找你。

然后他就把陸拾遺拉黑了。

陸拾遺站在橫店門口，秋風吹過，他裹緊了身上那件穿了五年的沖鋒衣，感覺自己像個被時代拋棄的老古董。

“陸導？陸拾遺導演？”

一個聲音從背后傳來。陸拾遺回頭，看到一個穿著西裝、頭發梳得一絲不茍的中年男人，臉上掛著標準的職業微笑。

“我是星光傳媒的項目總監，姓周，”男人遞過來一張名片，“我們看過您的劇本，對《畫皮》這個項目很感興趣。”

陸拾遺的眼睛亮了。

三分鐘后，他的眼睛又暗了。

“所以您的意思是，”陸拾遺看著手里的合同草案，“讓我把這個劇本改成……甜寵劇？”

“對啊！”周總監一臉