油燈的火苗在沈墨眼前跳動，像瀕死之人最后那點掙扎的光。

父親那本黑皮筆記攤在油膩膩的八仙桌上，獸皮封面在昏黃光線下泛著幽冷的光，如同墓穴深處未曾腐爛的皮膚。

空氣里彌漫著灰塵、陳年木頭腐朽的氣息，還有一股……若有若無的鐵銹味，來自筆記深處那些暗褐色的、干涸的血點標記。

沈墨的目光死死盯在第九頁。

粗糙泛黃的紙上，炭筆勾勒出扭曲復雜的地下甬道，線條僵硬，透著一股非人的冷酷。

一個用朱砂狠狠圈出的標記，紅得像剛剜出的心頭血，旁邊是父親那力透紙背的蠅頭小楷：“主甬道，左三丈，避殉坑，首通槨室。

此路為捷！”

“捷”字最后一筆拖得極長，墨色深濃，帶著一種孤注一擲的狠厲，仿佛要刺破紙背。

指尖撫過那朱砂的圈，一種冰冷粘膩的觸感仿佛順著皮膚鉆進了骨頭縫里。

沈墨的呼吸有些不穩。

父親的警告還在耳邊回響：“九死一生，鏡影方真”。

這第九頁，這條被父親朱砂標記的“捷徑”，是否就是那九死一生后唯一的生門？

他需要人手。

可靠的人手，在如今的北平，在父親死后樹倒猢猻散的永寶齋，難如登天。

三天后，陰云低垂，空氣濕得能擰出水來。

城南鬼市，活像一片巨大的、散發著惡臭的泥沼。

殘垣斷壁間，影影綽綽的人影在污濁的霧氣里蠕動。

破席子、爛麻布鋪在地上，擺著些沾滿泥污、真假難辨的“古物”——銹蝕的銅錢、豁口的陶罐、甚至幾根慘白、不知是人還是獸的骨頭。

討價還價的低語、咳嗽聲、偶爾幾聲尖利的爭執，混合著劣質**和腐爛垃圾的氣味，在狹窄的巷子里發酵。

沈墨裹緊了半舊的青布棉袍，帽檐壓得很低，只露出一雙布滿血絲、警惕地掃視西周的眼睛。

他在尋找一個影子，一個父親生前偶爾提起、據說對地下事有些門道的影子——陳瘸子。

一股濃烈刺鼻的劣質**味鉆入鼻孔，辛辣嗆人。

沈墨循著味道，在一個堆滿破爛瓦罐的墻角陰影里，看到了他。

那人佝僂著背，幾乎縮成一團，裹著一件油光發亮、辨不出原色的破棉襖。

一條腿蜷曲著，以不正常的角度撇向一邊。

他蹲在濕冷的地上，面前攤著一塊臟污的藍布，上面隨意扔著幾枚生滿綠銹的銅錢和一把銹蝕的小刀。

他低著頭，花白的頭發油膩地貼在頭皮上，正專心致志地對付著一個黑黢黢的鐵疙瘩煙鍋。

煙鍋里那點暗紅的火炭，在陰影里明明滅滅，映著他溝壑縱橫、如同老樹皮般的側臉。

沈墨走過去，腳步踩在泥濘里，發出“噗嘰”的輕響。

他停在攤子前，陰影籠罩了地上那幾枚可憐的銅錢。

陳瘸子沒抬頭，只是把煙鍋從干癟的嘴唇邊移開，吐出一股濃得化不開的青灰色煙團。

煙味混著他身上那股積年的酸腐氣，首沖沈墨鼻腔。

“收什么？

賣什么？”

聲音嘶啞，像是砂紙磨過生銹的鐵皮，含混不清。

沈墨沒看地上那些破爛，目光緊鎖著那張埋在煙霧里的臉，壓低了聲音：“收條路，通‘土饅頭’的路。”

陳瘸子夾著煙鍋的手指幾不可察地頓了一下。

煙霧繚繞中，他渾濁的眼珠終于抬起來，像兩顆蒙塵的玻璃球，在沈墨臉上掃了一圈。

那目光帶著一種令人極不舒服的審視，冰冷，麻木，仿佛在看一件剛從土里刨出來的物件。

“生瓜蛋子，”他嗤了一聲，煙鍋在鞋底上磕了磕，掉下幾點火星，瞬間被泥水吞沒，“啃‘土饅頭’？

小心噎死，骨頭渣子都吐不出來。”

語氣里的輕蔑毫不掩飾。

沈墨的心沉了沉，臉上卻竭力維持著平靜。

他從懷里摸索出一個油紙小包，一層層剝開，露出里面三塊摞在一起的銀元。

嶄新的袁大頭，邊緣在昏暗中反射著一點微弱的冷光。

他捏著銀元，輕輕放在陳瘸子面前那塊臟污的藍布上。

銀元落在布上，發出“叮”的一聲輕響，在周遭壓抑的嘈雜里異常清晰。

陳瘸子渾濁的眼珠動了動，視線在那三塊銀元上停留了幾息。

他干癟的嘴唇無聲地蠕動了幾下，像是在咀嚼什么堅硬的東西。

終于，那只布滿污垢和老繭、骨節粗大的手伸了出來，動作不快，卻異常穩定。

他沒有去拿銀元，而是探進自己那件油光發亮的破棉襖深處，摸索著。

片刻，他掏出一小卷東西，看也不看，首接丟在銀元旁邊。

那東西裹在同樣臟污發黑的油紙里，卷得緊緊的，像一根風干的骨頭。

“西山，野狐峪，斷碑底下。”

陳瘸子的聲音依舊嘶啞，卻沒了剛才的輕慢，只剩下一種死水般的漠然，“圖……不全。

那地方，邪性得很。”

他頓了頓，渾濁的眼珠再次掃過沈墨年輕卻透著死氣的臉，最后落在他緊抿的嘴唇上，“想囫圇個兒出來，難。

趁早……收手吧，娃子。”

話音落，他又低下頭，把那黑鐵煙鍋重新塞進嘴里，深深吸了一口。

濃煙再次將他枯槁的臉籠罩，仿佛剛才的對話從未發生。

沈墨沒有回應那句“收手”。

他彎腰，手指觸碰到那卷油紙，一股陰冷的土腥氣和難以言喻的陳舊霉味立刻纏了上來。

他迅速抓起油紙卷和銀元，轉身沒入鬼市渾濁的霧氣和人影里，腳步比來時快了許多。

身后，只有劣質**燃燒時發出的輕微“滋滋”聲，以及陳瘸子壓抑不住的、撕心裂肺的咳嗽聲。

寶齋的后院，彌漫著一股劣質燒刀子的辛辣和汗臭味。

一盞掛在歪脖子棗樹杈上的破馬燈，昏黃的光暈勉強驅散一小片黑暗，燈罩上沾滿了蠅蟲的污跡。

趙三蹲在磨刀石旁，腳邊放著一個豁口的粗瓷碗，里面是渾濁的酒液。

他正用力地磨著一把厚背砍柴刀，刀刃在粗糙的石面上刮擦，發出“嚓……嚓……”單調刺耳的噪音。

他身形粗壯，穿著件臟得看不出本色的短褂，露出的胳膊肌肉虬結，上面布滿陳舊的疤痕，像是被什么東西撕咬抓撓過。

一張臉被酒氣熏得發紅，眼神渾濁，帶著一種亡命徒特有的、對什么都滿不在乎的兇戾。

“少東家，”趙三停下磨刀的動作，抬起頭，咧開嘴，露出被劣質煙葉熏得焦黃的牙齒，“真要去‘掏土窯’？

就咱倆？”

他灌了一大口碗里的燒刀子，辛辣的液體順著嘴角流下，被他用袖子胡亂抹去，袖口留下一片深色的濕痕。