燕京的秋雨，總是帶著一種浸入骨髓的寒意。

它不像是南方那般纏綿悱惻，更像是一把鈍了的刀，在這個鋼筋水泥鑄造的森林里，一遍又一遍地鋸著行人的神經(jīng)。

陸沉站在宿舍的落地窗前，指尖夾著一根未點燃的煙。

窗外是藍星特有的繁華景象，巨大的全息廣告牌在雨幕中閃爍，推銷著某位當紅偶像的新專輯——《燃燒吧！

卡路里》。

那夸張的字體和刺眼的霓虹光，倒映在陸沉深黑色的瞳孔里，像是一場光怪陸離的幻覺。

這己經(jīng)是陸沉來到這個世界的第三天。

沒有系統(tǒng)，沒有光怪陸離的重生特效，甚至連一場能夠合理化他靈魂置換的高燒都沒有。

他只是在那場宿醉后醒來，發(fā)現(xiàn)自己躺在一個狹窄的單人公寓里，腦海里多出了這具身體原主全部的記憶。

藍星，一個與地球極度相似的平行世界。

同樣的語言，同樣的歷史，甚至同樣的地理版圖。

但這里，是音樂的荒漠。

或者說，這里是情感的表達障礙區(qū)。

這里的流行樂壇充斥著兩種極端：一種是動次打次的土嗨舞曲，歌詞首白得像是石器時代的求偶信號；另一種則是矯揉造作的“口水情歌”，我愛你你愛我，愛得就像***分糖果。

這個世界太吵了。

吵得讓人心慌，吵得讓人想吐。

陸沉收回目光，看著玻璃上映出的自己。

那張臉依舊年輕，二十歲出頭的模樣，五官深邃，眉骨很高，皮膚因為長期不見光而顯得蒼白。

最引人注目的，是那雙眼睛。

那不是年輕人的眼睛。

那是海嘯過后的廢墟，是被大火燒過的荒原，是一片死寂的深海。

“陸沉……”他低聲念了一遍這個名字。

原主也叫陸沉，燕京音樂學(xué)院作曲系大二的學(xué)生。

在這個推崇“快樂至上”的音樂學(xué)院里，他是個異類。

因為他寫的歌總是太慢，太慢，慢得讓人心慌，慢得讓人想起那些不想想起的往事。

老師們說他的音樂是死的，沒有**，沒有**。

同學(xué)們說他是怪胎，陰郁，自閉，像個隨時會炸開的定時**。

最后，原主真的“炸”了。

在那個暴雨夜，他在琴房坐了一整夜，最終心力交瘁，郁郁而終，才給了現(xiàn)在的陸沉*占鵲巢的機會。

陸沉轉(zhuǎn)過身，走到那張斑駁的書桌前。

桌面上散落著幾張被揉皺的五線譜，上面畫滿了亂七八糟的音符，那是原主絕望的涂鴉。

陸沉拉開最底層的抽屜。

里面沒有錢，只有一本黑色封皮的日記本，和一個老舊的錢包。

錢包的邊緣己經(jīng)磨損得發(fā)白，皮質(zhì)軟塌塌的，帶著歲月的痕跡。

陸沉的手指有些顫抖地打開它。

里面沒有***，沒有***。

只夾著一張一寸照片。

照片的邊緣己經(jīng)泛黃，卻依然能看清那個女孩的笑容。

她穿著白色的連衣裙，站在滿是油菜花的田埂上，陽光灑在她的發(fā)梢，像是給她鍍上了一層金邊。

蘇瑤。

心臟猛地收縮了一下，那種撕裂般的痛楚并沒有因為穿越而減輕分毫。

她是地球上的蘇瑤，是陸沉心里的白月光，也是三年前那場車禍帶走的唯一光亮。

“如果你還活著，現(xiàn)在應(yīng)該會笑話我吧。”

陸沉的手指輕輕摩挲著照片上女孩的臉頰，聲音沙啞，帶著一絲不易察覺的溫柔，“笑話我流落到了這么一個吵鬧的世界，連一首能聽的安魂曲都沒有。”

窗外的雨似乎下得更大了，噼里啪啦地砸在玻璃上，像是在替誰哭訴。

陸沉閉上眼，任由那種蝕骨的思念在血液里流淌。

在這個瞬間，一種強烈的渴望從他的靈魂深處涌了出來，像是一場風(fēng)暴，要沖破這具軀殼。

這個世界太貧瘠了。

它只有喧囂，沒有悲傷；只有狂歡，沒有沉淀。

它不懂什么是“得不到”，不懂什么是“己失去”。

“蘇瑤，”他對著虛空，輕聲說道，像是在對她耳語，“這里沒人認識你，也沒人認識我。”

“那我就寫歌吧。”

“不為成名，不為發(fā)財，也不為了討好那些只會動次打次的蠢貨。”

“只為了在歌里，再愛你一次。”

陸沉睜開眼，眼底的那片死寂，終于燃起了一簇幽藍色的火苗。

他不需要系統(tǒng)。

他的腦海里裝著地球整個時代的經(jīng)典，那些關(guān)于孤獨、關(guān)于遺憾、關(guān)于愛而不得的旋律，就像是被囚禁的猛獸，此刻正咆哮著要沖破牢籠。

陸沉拿起桌上那把落滿灰塵的木吉他。

琴身是老式的云杉木，琴弦有些生銹。

他拿起撥片，輕輕彈了一下。

“崩——”聲音沉悶，帶著歲月的嘆息。

“這聲音太臟了。”

陸沉皺了皺眉，找來一塊擦琴布，細致地擦拭著每一根琴弦。

他的動作很慢，很專注，像是在擦拭一件稀世珍寶。

擦完琴，他調(diào)整了一下坐姿，將吉他抱在懷里。

那個姿勢，就像是在擁抱一個久別重逢的戀人。

“第一首，就選這個吧。”

陸沉低聲呢喃。

他腦海中浮現(xiàn)出一段旋律。

那不是一首普通的情歌，那是一首關(guān)于天文學(xué)的浪漫悲劇。

水星離太陽最近，卻因為沒有大氣層，永遠無法擁抱太陽。

它只能在引力的束縛下，日復(fù)一日地圍繞著太陽旋轉(zhuǎn)，永不相觸。

這像極了陸沉和蘇瑤。

明明就在心里，最近的地方，卻隔著生與死的遙遠距離。

陸沉深吸一口氣，手指按在琴弦上。

“要怎么探尋，要怎么接近，才不致暈眩……”歌詞自然地從唇齒間流淌而出。

沒有華麗的編曲，沒有復(fù)雜的混音。

只有一把吉他，和一個破碎的靈魂。

第一個**被撥響，低沉，渾厚，像是深海里傳來的鯨鳴，瞬間擊破了房間里凝固的空氣。

那種憂傷，濃郁得幾乎要化不開。

窗外的雨還在下，但在這個狹小的房間里，一場屬于陸沉的個人風(fēng)暴，己經(jīng)悄然降臨。

他不寫歌。

他只寫余生。